Nietadas

Mi nieta Carla, cinco años: “Papá, Papá, hoy he visto  un ‘escalestri”

Papá: “¿Has visto a unos niños jugando con un scalextric?”

Carla: “No, he visto un “escalestri” de verdad”

Papá: “Pero cariño, si aquí en Murcia no hay scalextric”

Carla: “Si, papi, he visto a uno de esos que son hombres pero quieren ser mujeres”.

 

Carla: “Papá, ¿sabes que se murió Michael Jackson?  ¡Con lo bien que cantaba!” 

Papá: “Si hija, lo sé, pero tú no lo conoces, no lo has oído cantar nunca” 

Carla: “Si, papi, ¿No te acuerdas?: el chiki, chiki, el cruzaito, el Michael  Jackson”

 

Abuela: “Carla, ven a comer, ¿quieres  lomo?”

Carla: “¿Qué es eso?”

Abuela: “¿Qué no sabes lo que es? Seguro que tu madre te lo habrá dado un montón de veces”

Carla: “Es que tú sabes, abuelita, la tienda del lomo le queda muy

lejos a mi mamá”

 

Mi nieto  Fulgen, siete años, entra corriendo en el cuarto de estar:

“Mamá Conchi, mamá Conchi,  Carla ha dicho cojones”

Carla: “No, no,  yo no dije eso”

Fulgen: “¿Qué dijiste?

Carla: “Dije “jones”,  no, no, dije “Homer Simpson”, el padre de Lisa, ¿es que no lo conoces, mamá Conchi?”